great big lie

2006-12-02T21:29:00.000-08:00

uns dias perecebem-me outros percebo-me

quando era jovem

2006-11-15T22:44:00.000-08:00

quando era jovem, ontem, acreditei em muitas coisas. Mas desconfiava dos velhos.
Percebo hoje que estava totalmente enganado. Há sonhos que me acompanham por mais noites que amores. Que fazer...
Apagar não é digno nem possível. Afogar o passado com vida melhor. Ser o mártir contra a probabilidade. Ser o louco para não ser o céptico. Crer, fingir, querer.
Até não poder mais

life seems unreal

2006-11-15T22:26:00.000-08:00

can we go back to your place?

2006-11-15T22:21:00.000-08:00

ouvimos amália no carro
com um sorriso. Tu.
Eu rio por vergonha
de ser tão assim. Tens medo. Chove.
Não há noite mais
E falho. Falto. Fico aquém.
Não digo o que devia. Nunca direi.
As palavras são putas que eu pago
com o coração.
Peço a deus
em quem não creio
que me faça lembrar.
Para te não fazer sofrer

Wonderer

2006-11-09T19:05:00.000-08:00

Eu sou um gajo chato. Sempre fui. O problema é que dantes, era um gajo calado. Dava-me algum mistério. Fui-me tornando um gajo falador. Deixei de ter medo das pessoas - o alcoól. O que exponencía a minha chatice. É como passar o Kim Jong-Il da Coreia do Norte para os EUA. Torna-se mais fodido que o Hitler. Eis-me, então, o Charles Manson das conversas.
É certo que a maior disponibilidade verbal me concedeu mais minutos de conversa com raparigas giras, mas ainda está por provar a relação entre isso e qualquer tipo de recompensa válida (sejam festinhas ou amores para a vida).
Cada vez é mais frequente dar por mim a gritar no ruído "are you talking to me?"

Pespi - next generation

2006-11-06T20:21:00.000-08:00

Been there. Done that.

Sagres - last generation

2006-11-06T20:20:00.000-08:00

Beer there. Next.

Ser exigente

2006-11-04T22:18:00.000-08:00

Escrevo pouco porque não vejo utilidade no acto. Apenas alcoolizado me parece indispensável esta lamechice vã de me expor abstractamente. Amo pouco porque apenas me apaixono pelo que acho apaixonante. Não concedo ao real. Satisfaço-me apenas quando ele se conforme ao que imagino. Não é pedir demais. Porque, afinal, não sou um gajo criativo. Sou, antes, chato. Analítico. Seco.
A descrição mais frequente que ouço sobre mim é ser, à partida, misterioso, sério, reservado, convencido, snob e outras variações sobre o tema. Curioso reflexo de mim. Um tímido.
Mulheres e homens são diferentes. Valorizam diferentemente coisas diferentes. Juntá-los em número ímpar é garantia de ficção. Boa ou má, tem muito a ver com a quantidade de alóool envolvida. Sem regras fixas.
A verdade é que, sem gostar verdadeiramente de mim, não há ninguém de quem eu goste mais.

dolce vita

2006-10-27T23:15:00.000-07:00

o que é?
socos no estomago. nervos em pé.
abraço-te e estamos tão longe
quanto o meu braço do teu
no cinema.
odeio o teu amor
e tu o meu. é normal
se calhar somos um para o outro.
aposto que já pensaste nisso
e desististe. Como eu.
Não vale a pena
estragar isto.
Mas é diferente com as outras
a que chamas amigas.
eu bem sei o
que
isso
quer dizer.
Não aguento, escrevo em rimas, sem querer.
Odeio tudo aquilo que posso querer.
Quem me quer não é bom
quem eu quero
é bom demais.
não há nada a fazer
vou dormir
depois de beber
e esquecer
e esquecer
e esquecer

troquei-te pela tua irmã

2006-10-27T23:04:00.000-07:00

e foi ela a receber o incómodo. da minha visita. foi ela que ouviu quem eu sou. e não tu. devias ter sido tu. para mim.
já vist o quão fomos maus para nós?
1 para o ourtro. em directo, sem cortes.
continuas a ser
quem eu acho mais bonita.
è pouco para ti
acho bem.
hàs de ser. muito mais do que isso. E eu não sei
como te chamar.
Que hei de fazer se estas presa a outro sitio?
torta vês direito. e fazes-me ver tambem
correctamente.
como tu queres.
por ti, aceito. quero-te
sem vergonhas
com vergonhas
com tudo
menos medo.

crise/fim/verdade/belo/bem

2006-10-24T20:05:00.000-07:00

como se articulam hoje estes conceitos? articulam-se totalmente?
verdade, belo e bem são e foram quase sinónimos, na medida em que descrevem diferentes facetas do deus moderno, a felicidade. A tal que, como o Outro mais antigo, é tão absolutizada, nas versões ocidentais (faço a ressalva da ocidentalidade, pois é neste contexto que mais se articulam estes contextos com os de crise e/ou fim), que não é passível de ser abrangida pela(s) palavra(s), logo, pela nossa consciência.
A preocupação é, agora, o sentimento generalizado de crise/fim que a estes se juntou. A tal "crise dos valores", o pós-pós modernismo. O niilismo céptico, o relativismo descrente, etc. etc. etc.
Não me parece correcto vê-lo como um fim. Como uma espécie de bloqueio criativo da humanidade ou da história das ideias. É, antes, um big-bang cultural. Não, talvez, como esperávamos que fosse. Afinal, a democracia sempre pareceu mais insatisfatória na prática do que no papel.
É verdade que, tendo infinatamente mais opções de escolha que noutras eras da humanidade, acabamos por escolher o mesmo. É verdade que após a consolidação das democracias ocidentais, não se instituiu nenhum regime menos injusto. É verdade que a arte nunca mais pareceu quebrar tantas barreiras, tão depressa. É verdade, é verdade, é verdade.
Mas também é verdade que se escolhemos o mesmo é porque, em grande medida, podemos hoje escolher o que mais queremos. E o que a maioria das pessoas quer é muito parecido.
Também é verdade que a democracia não é meramente um estágio, mas um processo, que está longe de estar esgotado. Centralização e regionalização são dois vectores conjugáveis do processo; um projecto suficientemente criativo dada a paradoxalidade do objectivo.
Finalmente, a arte, quebra hoje mais barreiras do que nunca, simplesmente são tantas que é impossível percebê-las a todas. A multiplicação dos indivíduos-artistas (criadores e consumidores) é tal que não há espaço para que um só indivíduo absorva a totalidade do fenómeno. No fundo, foi optimizado o potencial que sempre esteve latente.
No global, portanto, fim parece-me um conceito desadequado para o fenómeno a que assistimos. Crise, talvez seja mais correcto. Crise de quem assiste e se percebe incapaz de agir a uma tão vasta escala. Rasgámos horizontes e percebemos um pouco melhor a nossa impotência. Rásgamos horizontes e percebemos o que nos falta ver.

Reparo que escrevo

2006-10-20T21:00:00.000-07:00

Reparo que escrevo como imagino que fale uma menina do século bom. Aquele. Aquela.

Até amanhã

2006-10-20T20:39:00.000-07:00

somos nós os solitários
sem sentenças ou desculpa. Não há mais paciência
para a adolescência
que transborda. Somos podres.
E depois?
Todos sentimos o cheiro
e tossimos. Todos procuramos
o diletantismo ideal.
Mas seguro.
É esta a hora.
Surjamos. Fortes e firmes
na nossa fraqueza. Sem concessões
ao ideal
e sem desculpas para ninguém.

diferentes. iguais.

2006-10-20T20:34:00.000-07:00

bonitas. boas. loiras. morenas. redondas. finas. lisas. simpáticas. bêbadas. sóbrias. dispostas. distantes. diferentes. iguais. estúpidas. inteligentes. pacientes. snobs. tolerantes. sérias. lindas.

Um vício nunca é demais

2006-10-20T20:31:00.000-07:00

Um vício nunca é demais.
Um caso nunca é demais.
Serás
mais. Falho porque
falho
porque falho. Sabes que sim.
Tu
Também.
Agora, resta-nos
rezar. Sem fé.
Com esperança

Foleiramente à espera de ti

2006-10-20T20:21:00.000-07:00

Voltei. Ao fim de muito tempo. A verdade é que não tinha muito para dizer. Continuo sem ter.
Venho de uma festa, na que foi, a minha faculdade. Já não é. Tudo está diferente e as raparigas parecem-me mais fáceis. Apesar disso, vim sozinho para casa. Acredita quando te digo que, por muitos anos, hoje, em parte, foi por opção. Estranho, não é? Dia de velório, talvez.
Heróicamente, fui abanonado. Resisti, como seria de esperar. E depois caminhei. Até casa.
Já não sinto o mesmo perante uma madrugada. Tive que chamar alguém, telefonei-te. Ninguém veio. Fui sozinho. Assim cheguei. O telégrafo é a invenção dos poetas. É, não é?
E cá estou. Contente e triste. Sem contradições. Foleiramente à espera de ti

day after day

2006-07-10T03:49:00.000-07:00

i know you have problems, you´r not the only one

2006-07-10T03:48:00.000-07:00

qualquer um que me respeite, perde o meu respeito

adoro acordar ainda bêbado

2006-07-10T03:25:00.000-07:00

apesar de ter medo do que fiz ontem. Mas não há nada que um duche fresco não cure. Tenho que sair de Lisboa.
Com urgência.

She won´t.

2006-05-08T14:32:00.000-07:00

won´t she?

A verdade como o azeite

2006-05-03T15:27:00.000-07:00

Foi hoje revelado mais um estudo sobre a imagem que os portugueses têm de Portugal.
A conclusão foi que "se Portugal fosse uma marca, estaria à beira da extinção". Não percebo a ressalva de "se fosse uma marca", mas ok.
Para mim, o mais relevante foi o perfil do português mais pessimista: homem, entre 20 e 40 anos, solteiro ou divorciado, sportinguista. Não crê no país, mas tem a convicção que se há de safar.
Isto foi dito por um técnico, não por mim. E pela primeira vez em muito tempo, não preciso de ver o currículo do Sr. para saber que é competente. Não só me identifico naquele perfil, como acho lógico que sejamos nós (os do perfil pessimista) os mais descrentes na Pátria.
Eu voto no Sr. técnico. Candidate-se!

2006-04-29T17:44:00.000-07:00

e continua... disléxico, discurso para as velhinhas no Rossio, que me ouvem porque já ninguém fala com elas. prometo pão e vinho a um homem sem palavras e fujo dele no caminho para casa. negam-me boleia, repreendem-me. com razão. afinal, não faz sentido esta demanda. procuro dormir, cair no chão. sonho com pessoas famosas que se espantam com os meus dias. herói da normalidade. herói da anormalidade. acordo e escondo-me do mundo.

A minha geração foi forjada na derrota

2006-04-09T13:42:00.000-07:00

Foi numa noite de Verão, numa cozinha fresca de um 3º andar da Graça, que a frase ali em cima ganhou vida. Com ela terminei de forma pomposa, dorida e patética mais uma declaração de amor ao meu clube.
Ainda que patética, é uma frase verdadeira. Só aos meus 18 anos vi o Sporting ser campeão de portugal.
Ontem, escreveu-se mais uma letra na frase "A minha geração envelheceu a perder", a ser proferida daqui a uns 20 anos.

Portugal

2006-03-22T16:39:00.000-08:00

sabe mal

2006-03-09T18:08:00.000-08:00

Eu não sou pessimista. A realidade é que é péssima.

percebi hoje a razão do sucesso do maradona:

2006-03-07T16:21:00.000-08:00

é que ninguém, sem ser eu, percebe o que ele diz. Basta atentar no extenso parágrafo do seu último post. Se o gajo não explicasse tudo numa frase simples lá p´ró fim ("A Albânia é um país igualitário quando comparado com os EUA, mas foda-se..... "), amanhã já tínhamos uns quantos intelectuais da esquerda blogoesférica a citá-lo. Assim, o gajo mantém as distâncias com essa gente. Eu que sou de esquerda mas não papo esses grupos de intelectualismos, posso sempre tentar colar-me ao único génio que esta terra ainda conserva (apesar de aproveitar este post para me juntar à tentativa de exportação do escriba para a Alemanha - gosto de bola, o que é que se pode fazer...)

vítimas de uma noite - óculos, cachecol e casaco

2006-02-23T07:38:00.000-08:00

era dia de derby. como toda a gente sabe, em Portugal, derby´s a sério só há com os clubes de Lisboa. Jogávamos na Luz às 20h, acho eu. Eram três da tarde quando o Rui passou por minha casa para me apanhar. Destino: casa do G.
É difícil explicar o que é aquela casa em dias de derby. Talvez baste se disser que há 2 frigoríficos, o maior, dedicado por completo à cerveja. Como sempre, estávamos em maioria. Ali, lampião com juízo não entra e se entra, acaba por fugir. Naquele ano, G. esmerara-se. Semanas antes fora especialmente ao Alentejo para comprar um porco que, em parte, devorámos naquela noite.
Ganhámos 1-3, com Liedson em grande. No fim do jogo, pelas 23h, o estado etílico era daqueles que propicia discussões fáceis. Foi o que aconteceu. Eu estava demasiado ausente na euforia para sequer me aperceber, mas parece que o Rui levou a mal umas bocas do Jorge e do Fernando e bazou para casa, não sem antes espetar a traseira do carro contra um poste. Os restantes dirigiram-se ao Maxime´s. Havia concerto de Irmãos Catita.
Como estava sem cheta, o Fernando, que é cheio dela, pagou-me a entrada. Lá dentro, perdi-me deles quando encontrei a Rita, uma ex-colega da faculdade, loira, gira e nada parva. Mas estava demasiado bêbado para coros prolongados e não forcei muito. Trocámos números de telemóvel e ela acabou por ir-se embora. Tinha de ir trabalhar e etc. Tenho de ver se lhe telefono um dia destes.
Re-encontrei o Jorge quando aquilo ficou mais vazio. Juntos tínhamos dinheiro para 2 whisky´s e foi isso mesmo o que comprámos. Ele já tava um bocado morto, mas eu, pelo contrário, tava com a pica toda e dançava em todo o lado. Lembro-me de estar no palco a dançar com um velho de fato. Não sei porquê mas a empregada do bar achou-me piada. Deu-me uma imperial e mais tarde veio dançar comigo. Perguntei-lhe a que horas saía. Já não me lembro da resposta, mas era tarde. Estava sozinho, sem dinheiro nem boleia (o jorge já se fora embora) e não tinha onde a levar.
Fui-me embora a pé.

a bófia não manda aqui

2006-02-23T07:17:00.000-08:00

foi assim, com esta frase repetida algumas vezes num tom de cântico hooligan, que os despertámos. Era a noite de 2ª-feira. O bairro alto estava vazio e nós, alcoolizados, subíamos para o Príncipe Real. É difícil descrever a depressão que é o b.a. numa noite de 2ª-feira chuvosa e invernal. Mesmo que não fosse esta a nossa sina, tínhamos que beber.
O Jorge, sempre ele, iniciou as provocações aos srs. azuis. Um pouco mais atrás, eu, o Rui e a bionda mal nos apercebemos. De repente, o Jorge começa a correr, não terminando sequer o cântico, coisa imperdoável que eu fiz questão de corrigir.
4, 5 segundos depois, ouvi um ruído à minha direita, junto ao Largo do Cauteleiro, lado oposto ao sítio onde estavam os azuis por nós insultados. Virei-me e apenas vi um cacetete a descer sobre mim. Estávamos rodeados de polícias, 15 pelo menos. Numa noite sem trabalho, nós eramos a distracção.
Surpreendidos, acima de tudo, surpreendidos. Foi assim que ficámos os três. O Jorge, esse, já ninguém o via.
Apesar das agressões, não fugimos. Não sei porquê, apenas continuamos a caminhar os três, enquanto os azuis provavam que podem não ter lido um livro mas dominam na perfeição a linguagem das vielas mais podres. Também eles ficaram surpresos com a nossa passividade.
De uma carrinha, saíram mais uns quantos e todos juntos continuaram o cortejo. "Acompanharam-nos" até ao Extra. Devem-se ter fartado.
De novo sós, rimo-nos com a situação. Telefonei ao Jorge que me exigiu que dissesse em voz alta "os bófias são uns filhos da puta", após o que aceitou vir ter connosco.
Acabámos por encontrar amigos. Comprámos mais 5 cervejas de litro numa bomba de gasolina e fizemos uma festa na rua, já no Príncipe Real, ao som dos CD´s do Elvis que haviam no carro.
Sei que mais cedo ou mais tarde, numa bebedeira qualquer, ei de tentar bater num bófia.

Pequenos manifestos político-pessoais - III - Prostituição

2006-02-12T08:07:00.000-08:00

Ilegal. Imoral. Morte aos chulos

e eles bebiam

2006-02-12T07:43:00.000-08:00

Quando cheguei ao balcão da roulote já todos comiam. Eram 5 da manhã, e a essa hora poucas coisas cheiram bem. Ainda assim pedi uma pita-shoarma e uma imperial. Mais uma imperial. Outra, enquanto não chega a pita. Uma mais. Quando a comida chegou, a fome e o dinheiro haviam já partido. Meti a comida na boca e pedi ao Jorge que me pagasse a ceia. Era o único que ainda tinha euros na carteira.
Falamos, sei que sim, mas não me consigo lembrar de quê e tenho medo do que possa ter dito. Não gosto de encontrar pessoas conhecidas, ás vezes amigos, à noite. Pelo menos nestas noites. Depois fico assim, nesta leve preocupação sobre o que possa ter dito ou feito. Ontem encontrei pessoas a mais. Estava demasiado bêbado para ter sido normal. Ontem éramos muitos e muito bêbados para que alguém não notasse. Merda para as pessoas normais que me roubam os refúgios! Dá trabalho encontrar sítios destes, baratos, relativamente fixes e suficientemente desconhecidos para que possamos estar à vontade. E depois, mais ou menos 3 meses depois de os descobrirmos, começam a aparecer os sóbrios. E lá temos nós que emigrar...
Lembro-me que fui a pé para casa. Sozinho a partir de Alfama. Sempre a subir. É bom andar alcoolizado pela cidade à noite. Sem qualquer receio ou entusiasmo. Simplesmente caminhar pelo quadro - Terreiro do Paço - Santa Apolónia - Santo Estevão - Feira da Ladra - Graça - casa.
Chegar.

2006-01-10T18:57:00.000-08:00

maldições

2006-01-10T18:48:00.000-08:00

Viver a vida como arte e ser incapaz de criá-la

conto IV

2006-01-08T07:54:00.000-08:00

Jantaram num modesto restaurante, desconhecido de ambos. Comeram carne e beberam vinho tinto da casa. Contrariando a sua disposição, António mostrou-se agradável e espirituoso. Madalena, ligeiramente embriagada, escutou mais do que falou. Inconscientemente, exagerava o seu deleite, tentando despertar em si uma paixão.
Após o jantar, fizeram a pé a curta distância que os separava de um pequeno bar de jazz, onde ficaram pouco mais de uma hora. Conscientemente embriagada, Madalena sugeriu que fossem até sua casa. Apanharam um táxi, chegaram a casa. Sem grandes rodeios, despiram-se e fizeram amor. Calmamente.
Na manhã seguinte, a luz que entrava pelas janelas que se esqueceram de fechar, acordou-os. Tomado o pequeno-almoço, António saiu. Despediram-se como se fosse habitual. Não marcaram novo encontro nem trocaram números de telefone.

(fim)

conto III

2006-01-08T07:28:00.000-08:00

Quando voltou a abrir os olhos, a jovem, sem o perceber, abandonara já qualquer receio ou reserva. Estava confortável e a suave corte de que era alvo era-lhe, agora, agradável. À medida que falava, esforçando-se por parecer sofisticada como as personagens femininas dos seus filmes favoritos, pensou para si mesma que, não sendo bonito, ele era "interessante", como se costuma dizer. No fundo, em qualquer rosto se descobre beleza. Basta querer encontrá-la.
- ... é por isso que já não suporto esta cidade. - ouviu-se dizer, de repente, como se não fosse sua a voz que falara.
- Como se chama? Posso saber?
- Tenho um nome muito católico, Madalena. Maria Madalena. - respondeu, sorrindo no final pela inadvertida similitude da sua resposta com a frase típica de James Bond. - E o seu nome, qual é?
- António.
Seguiu-se um silêncio pacífico. À volta, já eram poucas as pessoas que passavam e a noite caía rapidamente. António falava cada vez menos. Começava a arrepender-se de ter metido conversa. Não que Madalena tivesse feito ou dito algo que o desagradasse, mas o seu interesse por ela esmorecia com a luz da tarde.
- Se bem me lembro, convidou-me há pouco para jantar consigo. Ainda se mantém esse convite?
Sentindo então, e de uma só vez, todo o poder da sua até aí suave bebedeira abater-se como um todo sobre a sua cabeça, António apenas conseguiu expelir um fraco
-Claro. Terei todo o prazer.

(continua)

conto II

2006-01-08T07:26:00.000-08:00

Começaram então a trocar palavras. Umas banais, outras nem tanto. De súbito, uma rajada de vento obrigou-os a fechar os olhos.

(continua)

Quotidiano Urbano

2005-12-22T03:54:00.000-08:00

Ao subir a Rua de Angola, uma velha senhora, carregada de sacos e protegida do frio por um enorme casaco de peles, pede-me que a ajude a subir a íngreme rua. Pergunto-lhe se quer que lhe carregue os sacos. Toma-me o braço e esclarece-me que não é aos sacos, mas a ela, que pretende que eu carregue. Durante a subida da rua, conta-me pedaços da sua vida, queixa-se dos netos ausentes e garante-me que dá sorte aos vizinhos do seu prédio.
No fim, não escapo a que me beije a mão (!!!) e anuncia-me que rezará por mim.
Embora agnóstico, agradeço com sinceridade. Nunca se sabe.
Além disso, sempre é uma prece de um amuleto. Aguardo as consequências.

conto

2005-12-22T03:19:00.000-08:00

Há já cerca de 15 minutos que ele se sentara na esplanada, observando os transeuntes, circulando atarefados. Após seguir com os olhos o trajecto de duas velhas de cabelo roxo, sentou-se na mesa à sua frente uma jovem mulher. Envergava um fino casaco de malha que a fazia parecer insensível ao frio cortante que o vento trazia. O seu cabelo, de um amarelo quente e profundo, coloria a paisagem.
Outros 15 minutos terão passado. Ela bebia um café, ele um licor. Uma abelha, compreensivelmente atraída pela colorida figura da jovem mulher, confundiu-a com uma flor. Assustada e divertida, ela esperou que se afastasse. Ele também. Então, quando a abelha reconheceu o erro de avaliação, ele pegou no seu licor e avançou em direcção à mesa dela. Puxando uma cadeira perguntou:
Posso sentar-me? - e sem esperar resposta, continuou - É que apreciar a paisagem é divertido, mas se não há ninguém com quem partilhar os pensamentos, torna-se algo enfadonho...
Compreensivelmente relutante, a jovem mulher argumentou que o enfado ainda não a tinha atingido. Ainda assim, disse-o de uma forma tão displicente que soou como um convite condicionado à permanência dele.
- Além de que, em silêncio o vento seca-me os lábios, o que me obriga a bebericar constantemente o licor, acabando por ficar embriagado cerca de duas horas antes do que pretendo.
- E a que horas é que pretende atingir esse estado tão adolescente?
- Por volta das sete era conveniente estar ligeiramente embriagado.
- Ligeiramente?
- Sim, só para abrir o apetite para o jantar. Se quiser acompanhar-me na experiência seria um prazer.
- Agradeço, mas recuso.
Um silêncio de dezenas de segundos instalou-se. Olhavam ambos para as pessoas que passavam quando ela disse:
- Disse que era enfadonho reflectir sozinho, mas até agora, e isto não é um insulto, não ouvi qualquer pensamento seu.

(continua)

Pesadelos

2005-12-22T03:16:00.000-08:00

Uma noite, num pesadelo, três facínoras apontaram-lhe um longo cano de revólver.
Dispararam dois tiros.
Um no ombro direito, outro na face.
Contrariando a normalidade, continuou a sonhar.
Não acordou.

os bons velhos tempos

2005-12-14T18:56:00.000-08:00

Terminou tudo com a mulher da sua vida, na ânsia de saborear as memórias.

Quotidiano Urbano

2005-11-25T17:07:00.000-08:00

Adamastor. 6ª-feira, 15h30. Interpelam-me.
Jovem com ar alucinado: - Tou todo acesso! Pareço um candeiro, não pareço?

E assim se prova que não morre entre a nossa juventude a capacidade de sonhar.

choque ideológico

2005-11-21T14:31:00.000-08:00

Eu gosto de debates. Eu gosto de política. Eu gosto de história. Eu tolero opiniões diferentes.
Mas...
O que é que se passa com o Rui Ramos?!?!?!
Alguém lhe explique que o mundo rodou, roda e vai continuar a rodar mais umas vezes, independentemente das palavras que ele diga. Aqueles falsetes nem num pré-adolescente se aturam! Quanto mais para o ouvir irracionalizar sobre o Cavaco e o seu silêncio, aliás, "POSE DE ESTADO"*.
Por fim, foi bonito, numa televisão do Estado, ver um trabalhador tão sintonizado com os projectos do patrão e, num lapso, despedir-se dizendo "Boa noite. Foi o choque tecnológico."

*- ler em falsete irritante

Quotidiano Urbano

2005-11-17T17:58:00.000-08:00

Café em Alfama, uma da manhã: Amália canta. Na televisão sem som, MTV. Lá fora, passa o carro do lixo. Verde.

conspirações

2005-11-17T17:52:00.000-08:00

quando dois grafitis desenham um padrão, eu ignoro.
quando uma respeitável empresa de aviação me obriga a lembrar, eu esqueço.
quando o acaso entorta as linhas para eu melhor ler, desisto.
concedo a razão. mas teimo.

Lisboa é uma aldeia, Portugal uma vila

2005-11-09T07:00:00.000-08:00

Acabei de ver o Ricardo Araújo Pereira. Isto não devia ser normal. Ser celebridade é ser virtual. Assim, não vamos a lado nenhum pessoal! Proponho que se crie uma verdadeira Quinta das Celebridades, não-televisionada, onde nós, o público, estejamos protegidos do encontro casual com as stars. Só assim poderemos, um dia, no futuro, ter um verdadeiro star-system. A bem da economia! Por Portugal!

Pequenos manifestos político-pessoais - II - Aborto

2005-11-08T16:03:00.000-08:00

Há alguns por aí. Despenalização, sim. Já chega desta conversa.

conversa de sportinguistas

2005-11-08T15:59:00.000-08:00

- isto era vender todos e comprar mais 10 para jogarem com o liedson
- o liedson?! o gajo este ano tá uma merda. é um vendido
- mas marcou 20 e tal golos o ano passado
- tá bem, e o jardel, hã? 42! 42 golos num só campeonato.
- o pior foi no ano seguinte...
- pois, vendeu a alma ao diabo e ele veio buscá-la.

(breve silêncio)

- o mourinho que se cuide
- é o próximo

o que os motins em França me têm feito lembrar

2005-11-08T10:35:00.000-08:00

"Mis-Shapes"

Mis-shapes, mistakes, misfits.
Raised on a diet of broken biscuits,
oh we don't look the same as you
We don't do the things you do, but we live around here too. Oh really.

Mis-shapes, mistakes, misfits,
we'd like to go to town but we can't risk it Oh
´cause they just want to keep us out.
You could end up with a smash in the mouth
just for standing out. Oh really.

Brothers, sisters, can't you see?
The future's owned by you and me.
There won't be fighting in the street.
They think they've got us beat, but revenge is going to be so sweet.

We're making a move, we're making it now, we're coming out of the side-lines.
Just put your hands up - it's a raid yeah:
We want your homes, we want your lives, we want the things you won't allow us.
We won't use guns, we won't use bombs
We'll use the one thing we've got more of - that's our minds.

Check your lucky numbers, that much money could drag you under, oh.
What's the point of being rich if you can't think what to do with it?
'Cause you're so very thick.
Oh we weren't supposed to be, we learnt too much at school now we can't help but see.
That the future that you've got mapped out is nothing much to shout about.

We're making a move, we're making it now,We're coming out of the side-lines.
Just put your hands up - it's a raid.
We want your homes, we want your lives,we want the things you won't allow us.
We won't use guns, we won't use bombs
We'll use the one thing we've got more of - that's our minds.

Brothers, sisters, can't you see? The future's owned by you and me.
There won't be fighting in the street.
They think they've got us beat but revenge is going to be so sweet.

We're making a move. We're making it now. We're coming out of the sidelines.
Just put your hands up - it's a raid.
We want your homes, we want your lives, we want the things you won't allow us.
We won't use guns, we won't use bombs
We'll use the one thing we've got more of - that's our minds.
And that's our minds.
Yeah.

por falar em música

2005-11-07T07:32:00.000-08:00

parece-me que, finalmente, se está a gerar uma onda de novas bandas de qualidade. para falar a verdade, já tardava. será que o hip-hop vai passar de moda em breve? não me parece. mas acho que há, hoje, um novo espaço para outras músicas. uma das bandas que se enquadra neste perfil são os interpol. eu até nem sou um fã acérrimo da banda (gosto muito de algumas músicas, mas acho o género um pouco monótono).

no entanto, gosto muito de um certo estilo hitchockiano de cantar o amor que eles têm. claro que a voz à ian curtis do vocalista contribui para isso. mas é a perspectiva de o amor como um trhiller/suspense, construída por todos os instrumentos que me agrada.

adenda ao post anterior

2005-11-07T04:52:00.000-08:00

neste blog não são admitidos indivíduos descrentes do talento dos Strokes.

da última vez que me deu este feeling eram os Strokes

2005-11-07T04:35:00.000-08:00

Nessa altura bastou uma música (The Modern Age). Agora ainda só ouvi 3 músicas, mas acho que já posso apostar que vem aí mais uma grande banda: Artic Monkeys

post para consumo interno

2005-11-06T10:01:00.000-08:00

ás vezes basta um lençol

Os trintões

2005-11-03T18:20:00.000-08:00

Pedro Mexia, Pedro Lomba, João Pereira Coutinho, João Miguel Tavares.
Escrevem na imprensa e eu gosto de os ler. Com mais ou menos gala nisso, todos se afirmam politicamente de direita, ainda que nenhum (ao que julgo) tenha filiação partidária.
Para além disso, têm em comum a idade - andam todos pelos 30, acho eu.
Não vejo, pode ser desatenção minha, mas não vejo, no panorama nacional, nenhum colunista de esquerda da mesma idade, e não me parece que seja por qualquer censura política dos media (até porque nos blogs essa suposta censura desapareceria, mas ele/as também aqui rareiam).
A verdade é que no colunismo (actividade dos colunistas), a esquerda nascida após a revolução está a levar um banho. Mas não acho que o problema seja geracional.
Para esta actividade - o colunismo - a esquerda tem um enorme desvantagem: a sua incapacidade gritante de lidar com o humor. De facto parece-me que se há algo que cimenta o sucesso dos autores inicialmente referidos é a forma como jogam com o humor e o misturam com a política. De forma pessoal, mais irónica nuns, mais mordaz noutros, todos (com excepção, talvez, do Pedro Lomba) têm no humor um elemento importante da sua escrita. No fundo, seguem um caminho já trilhado em Portugal por Miguel Esteves Cardoso ou por Vasco Pulido Valente.
No lado oposto, há uma quase aversão a misturar o mundo "sagrado" da política com o "profano" do humor. Esta marca genética não é de agora, mas parece prolongar-se por mais uma geração (ainda que hajam excepções - Rui Tavares ou Filipe Nunes, por exemplo). Mais do que me preocupar, chateia-me, porque sendo de esquerda, gostava de ler colunistas de esquerda que não fossem chatos como a potassa, como acontece na maioria das vezes. Mas sabendo o que a casa gasta, alerto a malta que este é um importante palco da disputa pela hegemonia cultural e ideológica da sociedade. Talvez assim se resolvam a deixar de se levarem tanto a sério e comecem a ser menos teóricos e mais... interessantes.

Quotidiano Urbano

2005-11-03T10:08:00.000-08:00

Frase dita numa esplanada: "Se não tivesse nada que fazer ficava aqui sem fazer nada."

auto-censura

2005-11-03T03:39:00.000-08:00

hoje matei um pensamento por medo de locura. é isto a sanidade?

da virilidade no desporto

2005-11-02T08:44:00.000-08:00

foi Fernando Gomes, velha glória do F.C.P., quem celebrizou a comparação do sexo com o futebol com a tirada histórica "o golo é o orgasmo do futebol". assim sendo, o basket só pode ser definido como a modalidade dos orgasmos múltiplos.

Pequenos manifestos político-pessoais - I - Drogas

2005-11-02T08:41:00.000-08:00

Gosto. Despenalização sim, para eleitores. Cuidado com.

Minha Nossa Senhora!

2005-11-01T18:32:00.000-08:00

Curti! Grande texto da f.! Parece um combate de boxe entre mim e o Ali.
Claramente a f. é o Ali.

Nunca o vi jogar e abomino homens que batem em mulheres. Ainda assim...

2005-10-30T16:37:00.000-08:00

George Best.

Um ídolo das multidões. Artista do pé direito. Carismático, bonito, rico.

E alcoólico.

Deixou de jogar no auge da sua carreira porque achou que havia coisas mais interessantes para fazer na vida. Beber e foder, basicamente. Compreendo-o. Admiro-o, até. Ao contrário da maioria, que se arrasta nas obrigações para premeditadamente salvaguardar o futuro, Best desprezou o futuro e agarrou-se ao presente. É certo que o futuro não parecia assustador para o jovem conhecido como o 5º Beatle. Mas ele acabou por chegar, destruíndo o homem. Agrediu repetidamente a mulher, bebeu, perdeu dinheiro, bebeu, trocou de fígado, bebeu, e agora está a morrer.

Vidas vividas tão depressa não custumam durar tanto. Tornou-se um velho, mas não mudou.

Quanto será coerência? Quanto será doença? Quanta força e quanta fraqueza?

Nenhuma vida é simples.

Amanhecer

2005-10-30T16:17:00.000-08:00

Como prefácio ao poema de Borges que transcrevo em seguida, digo apenas que, se em vez de um irritante alarme ou da programação matinal de uma qualquer rádio, os nossos despertadores nos acordassem com isto, o mundo era, certamente, um local melhor.

Amanhecer

Nesta profunda noite universal
que alguns faróis mal contradizem,
uma rajada perdida
ofendeu as ruas taciturnas
como trémulo pressentimento
do amanhecer horrível que vigia
os destruídos arredores do mundo.
Instigado pela sombra
e receoso da ameaça da alba,
revivi a tremenda conjectura
de Schopenhauer e de Berkeley
que declara que o mundo
é uma actividade da mente,
um sonho das almas,
sem base nem volume nem propósito.
E já que as ideias
não são eternas como mármore
mas imortais como um bosque ou um rio,
a doutrina anterior
assumiu outra forma na alba
e na superstição dessa hora
quando a luz, como uma trepadeira,
envolve as paredes de sombra,
a minha razão inflectiu
e traçou o seguinte capricho:
Se as coisas são alheias de substância
e se esta numerosa Buenos Aires
não é mais do que um sonho
que erguem as almas em partilhada magia,
há um instante
em que o seu ser entra desordenadamente em perigo
e é o instante estremecido da alba,
quando são poucos os que sonham o mundo
e só alguns noctívagos conservam,
cinzenta e mal esboçada,
a imagem das ruas
que depois com outros se define.
Hora em que o sonho pertinaz da vida
corre perigo de se quebrar,
hora em que seria fácil a Deus
matar por completo a Sua obra!

Mas o mundo salvou-se outra vez.
A luz discorre inventando cores sujas
e com algum remorso
da minha cumplicidade no ressurgir do dia,
procuro a minha casa,
atónita e glacial na luz tão branca,
enquanto uma ave rompe o silêncio
e a noite já gasta
ficou guardada nos olhos dos cegos.

traduzido por Fernando Pinto do Amaral

Last Days

2005-10-28T09:46:00.000-07:00

Verdadeiramente esmagado com a realização de "Elephant" - planos, fotografia, cores, estrutura narrativa, banda sonora, enfim, tudo - senti-me forçado a pagar os 4 euros que, com o cartão jovem, me custa um bilhete de cinema nos dias de hoje. Forçado porque o tema do filme e a inspiração na figura de Kurt Cobain me inspiravam um pavor apriorístico de assistir á imolação em grande ecrã de um recente "ídolo", Gus van Sant. Porque eu procuro, mesmo, encontrar ídolos. Mas tá difícil! Nota mental - reconsiderar a sageza das minhas intuições.
"Last Days" não tem argumento, os diálogos resumem-se a murmúrios e como personagem principal apresenta uma longa e farta cabeleira loira - que atinge, de facto, momentos de uma expressividade dramática intensa, ímpar na história do cinema!
Mas para mim, o pior é que se reconhece no filme a assinatura de van Sant, como se sem vergonha o realizador fosse grafitando o seu nome no filme com planos e tiques de realização que, de facto são só dele. O problema é que neste filme, ao contrário do que sucedia em "Elephant", eles surgem descontextualizados, sem qualquer contributo para a história que se conta, em suma, são desnecessários.
De tudo isto resultam 97 minutos de monotonia e clichés, sem que um sentimento ou uma ideia nasçam no espectador.

procura-se música simples para refrão tolo

2005-10-28T09:17:00.000-07:00

a noite declina, escorrega
nos toldos de cafés
nos néons dos cabarés
nos meus olhos, fixos nos teus pés
que rodam a dançar
sem par

cedências acessórias

2005-10-26T17:39:00.000-07:00

Dantes, era Optimus. Agora, sou da TMN, cujo slogan (já devidamente criticado pela Ana Sá Lopes) é "gostamos da vida como ela é". Troquei, pois, o utópico pelo real.
Se isto não é atingir a maturidade da idade adulta não sei (nem quero saber) o que isso possa ser.

Quotidiano Urbano

2005-10-26T15:02:00.000-07:00

Olhares trocados num transporte público. Sorrisos, mesmo.
Poder-se-á chamar flirt a algo que acontece ás 9h da manhã?

P.s. - com este post inicia-se o que espero que seja uma longa e feliz série,
algo que, como sabem, todo o blogue que se preze tem

Quotidiano Urbano

2005-10-26T14:24:00.000-07:00

Num passeio, três adolescentes chamam um rapaz conhecido que passa, distraído. Este, quando se apercebe, leva a mão direita á poupa oxigenada e desculpa-se: "Epá, desculpem! Estava a olhar para aqueles grelos* [2 raparigas que passavam no passeio oposto] e nem vos vi."

E assim vai o charme dos adolescentes.

* - termo utilizado em certos meios para referir mulheres.

e agora um pouco de manipulação subliminar...

2005-10-26T11:35:00.000-07:00

Mandar cantar 1 cego

2005-10-26T10:24:00.000-07:00

Nem para isso tenho dinheiro.

Estão cada vez mais caros os cegos cantores.

herança hepática

2005-10-19T18:41:00.000-07:00

É o que o meu corpo diz após mais uma noite de copos. Estranho a fragilidade. Sempre achei que primeiro se quebraria a vontade.

teste

2005-10-19T08:16:00.000-07:00

"We all disagree
I think we should disagree, yeah"